Guardo no peito a dor de um leito. Escondo de mim e de outros mortos. A dor, que me cega, onde me deito.
Ancoro em inexistentes portos. Me reprimo sentimentos fortes. Me oprimo a um batimento cortes. As lágrimas não passam de material. Transformam a dor em algo carnal.
Gotas de desespero brotam em meu peito. Como flores brotando de esterco. O guarda da dor é meu peito que não pensa. E sofre uma febre venal por vezes tensa. Guardo em meu peito uma família. Mãe, tia e prima. Guardo no meu peito meu contento. E o guarda do contento é meu peito. Ele me bate a cada batimento. Me surra a cada sofrimento. Agora a pedra metamórfica é quase lava. Ela que em outros tempos congelava. Agora pulsa com o pulso da repulsa. E cospe sangue pela culatra Alguém me de uma serra. Autopsia sem morfina me finda a guerra. Prestes a abrir seu peito com a mão ele grita ao pleito. “Corte-me a cabeça, mas guardem meu peito”
Às vezes, apetecia-me ter um interruptor sináptico.
ResponderEliminarSó às vezes.
blogguemos!
ResponderEliminarGuardo no peito
a dor de um leito.
Escondo de mim e de outros mortos.
A dor, que me cega,
onde me deito.
Ancoro em inexistentes portos.
Me reprimo sentimentos fortes.
Me oprimo a um batimento cortes.
As lágrimas não passam de material.
Transformam a dor em algo carnal.
Gotas de desespero brotam em meu peito.
Como flores brotando de esterco.
O guarda da dor é meu peito que não pensa.
E sofre uma febre venal por vezes tensa.
Guardo em meu peito uma família.
Mãe, tia e prima.
Guardo no meu peito meu contento.
E o guarda do contento é meu peito.
Ele me bate a cada batimento.
Me surra a cada sofrimento.
Agora a pedra metamórfica é quase lava.
Ela que em outros tempos congelava.
Agora pulsa com o pulso da repulsa.
E cospe sangue pela culatra
Alguém me de uma serra.
Autopsia sem morfina me finda a guerra.
Prestes a abrir seu peito com a mão ele grita ao pleito.
“Corte-me a cabeça, mas guardem meu peito”
Ai.... isto é muito sangue, não!?
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