O amor

O amor é a poesia dos sentidos. Ou é sublime, ou não existe. Quando existe, existe para sempre e vai crescendo dia a dia.

Caderno bom.

Caderno bom que abriga minhas linhas
És como o tom que musica as sonoras trilhas
Com cujo som se harmoniza o pensamento
E as lembranças dão-se vivas no momento
Escrevo em ti; boto a fora maravilhas
Me torno inteiro; mais que outrora: muitas ilhas.
Com muito esmero
Te organizo as palavras
Estas quais não verbalizo
Desabafo em conto as lágrimas
Escorro em teu corpo liso.
Estranho se não correspondes
Com o nível da caneta
Ao expor na tua fronte
O que vejo com a luneta
O que vejo de outro canto
De frente, diante, de cima, de lado
Olheiro esquisito, caderno bonito
O olhar pelo avesso não chega atrasado.



Dudu Gemmal

Alguma mágoa.

Vinha trazendo no coração uma mágoa antiga que só fazia doer. Não sabia o que fazer com ela. E como apertava... E como doía... Ficava ela ali no canto esquerdo, bem quieta. Dava os ares de sua graça nas horas mais impensáveis. E como manchava... E como mexia... Pulava no peito como bola desgovernada que desce a ladeira sem olhar para os lados. Queria esquecê-la. Queria traí-la. Trancá-la lá fora sem pena da chuva. Deixando-a molhar como pano de porta, que sem borda aos poucos se encharca. Queria poder juntá-la com as mãos e com desespero de marujo perdido, arrancá-la para fora do barco. Deixá-la à deriva em companhia das ondas. Ela que se salvasse. Que se afogasse lentamente na imensidão fria dos mares. De longe eu acenaria em meu iate invencível, lamentando por não ter feito isso há mais tempo. Feliz por ter extirpado todo o tumor. Chegaria em casa tranqüila, talvez cansada da viagem. Tomaria uma Novalgina e iria cheia de graça pra cama. Sonharia com cores impossíveis e palavras ainda perdidas. Acordaria plena. Descansada. Completamente feliz. Escreveria meus versos roubados do invisível e ouviria os sons capturados do mundo. Prosseguiria vivendo a procura do irreal e do permitido. E seria feliz se não fosse a falta que se alojaria no peito clamando pela mágoa uma vez perdida, a reclamar junto com a lua sua ausência.

Alice Venturi.

O pastor solitário.

22º Grande Prémio da Páscoa de Constância "Telcabo"

Mais de Mil a correr e a caminhar em Constância
22º Grande Prémio da Páscoa de Constância "Telcabo"
Daniel Martins e Susana Francisco venceram
Daniel Martins e Susana Francisco, ambos do Núcleo Sportinguista da Lourinhã, venceram a provaprincipal do 22º Grande Prémio da Páscoa de Constância “Telcabo”, em Atletismo, realizado sábado dia 11de Abril.

Do número recorde de 1.331 inscritos no conjunto de todos os escalões, concluíram o grandeprémio 1.057 atletas, dos quais 559 na prova principal (10 km), 231 nos escalões jovens e 267 nacaminhada, o que constituiu um novo recorde de participação.

Resultados – Prova Principal (10 Km):
Masculinos: 1º Daniel Martins (NS Lourinhã) 31.42; 2º João Vieira (Individual) 31.57; 3º MiguelSilva (UDR Zona Alta) 32.04
Femininos: 1ª Susana Francisco (NS Lourinhã) 38.16 [1ª júnior]; 2ª Ana Rodrigues (CA Riachense) 42.29 [2ª júnior]; 3ª Carina Matias (AC Marinhense) 43.22 [1ª sénior]

Resultados por Escalões:
Juniores Femininos: Susana Francisco (NS Lourinhã)
Juniores Masculinos: Nuno Peixoto (Maratona CP)
Seniores Femininos: Carina Matias (AC Marinhense)
Seniores Masculinos: Daniel Martins (NS Lourinhã)
Veteranas: Aida Martins (CLAC)
Veteranos 1: Nuno Romão (GDR Reboleira)
Veteranos 2: Carlos Santos (G Amigos Atl. Vila Franca Xira)
Veteranos 3: João Pais (Boavista do Pico)
Veteranos 4: João Silva (NS Lourinhã)
Veteranos 5: Jaime Santos (UD Caranguejeira)

Outras Provas:
Benjamins: Edna Vidigal (NS Lourinhã) e Rafael Gonçalves (AC Vermoíl)
Infantis: Lília Martins (NS Lourinhã) e Ruben Ferreira (NS Lourinhã)
Iniciados: Inês Tomás (NS Lourinhã) e Benedito Santos (AC Vermoíl)
Juvenis: Catarina Carvalho (UDR Zona Alta) e Isaac Gonçalves (NS Lourinhã)

Equipas (geral escalões jovens): 1ª NS Lourinhã – 131 pontos
Por CMC

Ordens Honoríficas Portuguesas .

Em exposição na Casa-Memória de Camões
- De 18 de Abril a 8 de Maio
O Município de Constância através do Museu dos Rios e das Artes Marítimas, apresenta ao público de 18 de Abril a 8 de Maio a exposição Ordens Honoríficas Portuguesas, gentilmente cedida pelo Museu da Presidência da República.

Esta exposição está integrada nas comemorações do 25 de Abril e pretende apresentar o conjunto das ordens honoríficas portuguesas, com o objectivo de dar a conhecer o seu significado no contexto político e social contemporâneo, numa lógica de valorização dos símbolos nacionais, do mérito e da sua recompensa.

As ordens honoríficas têm por finalidade distinguir, em vida ou a título póstumo, os cidadãos portugueses que se notabilizem por méritos pessoais, por feitos cívicos ou militares ou por serviços prestados ao País.

Com esta iniciativa pretende-se encontrar novas formas de estimular as crianças e os jovens pela História de Portugal, em especial, por um momento recente; o 25 de Abril de 1974.

Aberto à comunidade em geral, a exposição Ordens Honoríficas Portuguesas estará patente ao público na Casa-Memória de Camões em Constância no seguinte horário: dias úteis das 10.00H às 12.30H e aos fins-de semana das 15.00H às 18.00H.

Para informações ou esclarecimentos adicionais contacte o Museu dos Rios e das Artes Marítimas, através dos números de telefone 249 730 053 / 249 736 234 ou via correio electrónico para museu.rios@cm-constancia.pt.
Por CMC

Ri, quesa!

são marés de pássaros na hecatombe
do ladrar nupcial dos galgos

avós das migas batem a calda num respigue
vento goleando as frinchas

o gado acena o focinho á passagem do homo erectus
seus cornos d'asas oscilam

enrola a águia, o tabaco e a mortalha
só a culatra perdura e acena ao grito

homem? ou mira?, em passadio "breve"
pelo chão mel de abutres que gravitam ?...

lençol equestre na timidez da pupila lavra em leque
a farsa na reentrância da terra – virgem

e esmaga prosélito a ânsia noctívaga dum duelo
franco - ibérico na sucata do império?

a cama – doce se estende neste estival de sopros de cana
enquanto o pente desliza em serpente o crânio choco

que tem este gás pancreático, aftoso e dissonante
que não tenha já estado mas fossas nasais de qualquer povo?

hostes salemas, luvas movediças
lesmas, baratas, canas da índia e borboletas

que rico !

Aureliano Costa.

Lembranças.

Talvez um dia seja bom relembrar este dia !

Fala Também Tu .

Fala também tu,
fala em último lugar,
diz a tua sentença.

Fala —
Mas não separes o Não do Sim.
Dá à tua sentença igualmente o sentido:
dá-lhe a sombra.

Dá-lhe sombra bastante,
dá-lhe tanta
quanta exista à tua volta repartida entre
a meia-noite e o meio-dia e a meia-noite.

Olha em redor:
como tudo revive à tua volta! —
Pela morte! Revive!
Fala verdade quem diz sombra.

Mas agora reduz o lugar onde te encontras:
Para onde agora, oh despido de sombra, para onde?

Sobe. Tacteia no ar.
Tornas-te cada vez mais delgado, irreconhecível, subtil!
Mais subtil: um fio,
por onde a estrela quer descer:
para em baixo nadar, em baixo,
onde pode ver-se a cintilar: na ondulação
das palavras errantes.

Paul Celan, in "De Limiar em Limiar

A espera do prazer.

O prazer que tu esperas varia na razão inversa do tempo de o esperares. E da inquietação também. Porque quanto mais esperas e te inquietas, menos prazer ele é. Espera-o no infinito para te não inquietares. E que ele seja depois o prazer que for.


Vergílio Ferreira, in "Pensar"

Pensamentos.

O que vulgarmente faz que um pensamento seja grande é dizer-se uma coisa que nos conduz a muitas outras .

Soneto da Chuva.

Quantas vezes chorou no teu regaço
a minha infância, terra que eu pisei:
aqueles versos de água onde os direi,
cansado como vou do teu cansaço?
Virá abril de novo, até a tua
memória se fartar das mesmas flores
numa última órbita em que fores
carregada de cinza como a lua.
Porque bebes as dores que me são dadas,
desfeito é já no vosso próprio frio
meu coração, visões abandonadas.
Deixem chover as lágrimas que eu crio:
menos que chuva e lama nas estradas
és tu, poesia, meu amargo rio.

Carlos de Oliveira, in 'Terra de Harmonia'

Quantas vezes era uma vez.

É, desde o começo elas existiam. As pessoas.

No princípio, finda a jornada de labuta, costumavam ir em busca de calor e logo uma ciranda nascia em tomo às fogueiras. Frias eram as noites e elas, as pessoas, querendo se aquecer, ali também aqueciam seus sonhos, com o fascínio das histórias que vinham da voz pausada, porque sábia, de um homem de cabelos antigos e fundas rugas, capaz, entretanto, de iluminar ainda mais o ambiente com o fogo de sua palavra e o encanto de seu olhar. E se acontecia de ele sentir junto de si um hálito frio, molhado de noite, maior era o ardor com que envolvia seu conto, pois era assim que gostaria de ouvi-lo de novo, lá no além, recontado pelos que só partiriam algum tempo depois.

Isso foi há muitos anos. Foi outrora.

Até que um dia chegou o medo. Porque alguém se flagrara pensando alto: seria a perda do tesouro! Isso se, como por encantamento, as pessoas desaprendessem a arte de narrar. De repente, todos os mitos dos povos poderiam se apagar num lapso de memória dos guardadores das relíquias. Em coro, as pessoas ecoaram um único desgosto: que mundo sensaborão seria aquele sem o fermento do muito imaginar!

E eis que, num abre-te sésamo, descobriu-se existir lá num reino de longe, junto aos egípcios, uma planta cujas folhas, colocadas umas vizinhas às outras e coladas, serviam exatamente para o que se queria: juntar os pedaços das histórias. Assim todos os que lessem o que nelas estava gravado murmuraram sem susto: e depois? Da folha seguinte saltaria a resposta consoladora.

E o passar das horas se repetia incessante. Ao observar o trabalho dos pastores, que curtiam a pele de ovelhas e cabras, algumas pessoas perceberam a mão da natureza, mãe generosa, imolando alguns de seus filhos, para que outros pudessem subsistir alimentados pelas fábulas inscritas no pergaminho. E era longo o percurso de muito copiar: costas curvadas, dedos enrijecidos, fatigado labor.

A roda da vida engoliu o tempo. Agora, tipos metálicos repetiam nos papéis os caracteres contadores de história, tantas vezes quantas, sujos de tinta, percorressem as folhas brancas. Ainda mais tarde, os olhos buliçosos das crianças arrancariam das páginas o colorido alegre das figuras, que falava de histórias tão bonitas... Ah! e desde então elas vinham morar dentro de seus coraçõezinhos alvoroçados!

E a máquina prodigiosa foi capaz também de encher de suspiros tardes e noites de muita moça em botão. Era só passar a página dos livros e, como num espelho, ver projetarem-se os seus sonhos e lá, invariavelmente, estava ele: o jovem capaz de lhe oferecer o mundo com o perfume da ilusão. Nem sempre era tudo tão ameno, porém. Por vezes era como se os tipos de metal recebessem vergastadas: das folhas de papel, então, emergia toda a crueldade de uma realidade sombria. E era assim que, descendentes muito longínquos daqueles que em volta da fogueira tinham aprendido o que era contar, partilhavam, tempos e tempos depois, o prazer e as dores das pessoas que brotavam das páginas dos livros.

Até que um dia descobriu-se uma maneira de todos lerem ao mesmo tempo, se quisessem. E criou-se uma caixa (diziam que era eletrônica!) cheia de histórias que, a cada dia, mais se enchia de outras, pois, não se duvide, o tecido da noite faz do mundo um continuo renovar-se com o nascimento de novos contadores. Muitas pessoas, entretanto, achavam estranho o objeto, por isso surgiram escuros vaticínios: agora, sim, para sempre finda a sedução de antes! O que virá depois? — era a pergunta que faziam aos sábios. Esses discordavam de tão sombrios presságios, entreolhando-se, serenos e de alma branda. Sabiam que a saga de encantamento das gentes parecia nascida para nunca terminar. Tantas vezes era uma vez.

Fernanda Coutinho.

Amar é Raro.

Amar é dar, derramar-me num vaso que nada retém e sou um fio de cana por onde circulam ventos e marés. Amar é aspirar as forças generosas que me rodeiam, o sol e os lumes, as fontes ubérrimas que vêm do fundo e do alto, água e ar, e derramá-las no corpo irmão, no cadinho que tudo guarda e transforma para que nada se perca e haja um equilíbrio perfeito entre o mesmo e o outro que tu iluminas. Dar tudo ao outro, dar-lhe tanta verdade quanta ele possa suportar, e mais e mais; obrigar o outro a elevar-se a um grau superior de eminência, fulguração, mas não tanto que o fira ou destrua em overdose que o leve a romper o contrato — o difícil equilíbrio dos amantes! Amar é raro porque poucos somos capazes de respirar as vastas planícies com a metade do seu pulmão; e amar é raro porque poucos aceitam a presença do seu gémeo, a boca insaciável de um irmão que todos os dias o vento esculpe e destrói.

Casimiro de Brito, in 'Arte da Respiração'

Homens.

Os homens deviam ser o que parecem ou, pelo menos, não parecerem o que não são .

Teus Olhos .

Teus olhos são a pátria do relâmpago e da lágrima,
silêncio que fala,
tempestades sem vento, mar sem ondas,
pássaros presos, douradas feras adormecidas,
topázios ímpios como a verdade,
outono numa clareira de bosque onde a luz canta no ombro
duma árvore e são pássaros todas as folhas,
praia que a manhã encontra constelada de olhos,
cesta de frutos de fogo,
mentira que alimenta,
espelhos deste mundo, portas do além,
pulsação tranquila do mar ao meio-dia,
universo que estremece,
paisagem solitária.

Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra"

Fotos boa viagem 2009.(Constância.)

Gamado daqui:by oirazann.blogspot.com

Paixão!

Não há nada como as paixões e as grandes paixões para elevar a alma às coisas grandes .

A casa.

A casa estava arrumada. Do jeito que ele gostava. Havia passado a tarde dedicando-se a tirar o pó impregnado dos móveis, limpando os porta-retratos, esfregando o chão de suas imundícies até sentir que as mãos estavam trêmulas e não obedeciam mais. Tomou cuidado para que cada canto, cada entrada e cada saída ficasse impecável. A casa não era grande, mas depois de todo lixo expulso, parecia maior. E agora, quase imaculada não fosse a presença dela, a casa era só solidão. Porque até a sua presença estava cheia de solidão. E ela esperava, torcendo as mãos e observando as luzes da rua, a chegada dele. Sabia que seria intempestiva, por isso arrumava a casa, uma, duas, três vezes, para que ele pudesse despejar sua bagunça.
Era assim sempre.
A casa pronta, as três batidas, ela saltava do sofá e abria a porta. Tudo se modificava. A casa branca enchia-se novamente. As cores trazidas por ele riscavam o chão, a mesa, a janela, o quadro, o teto, a cama, o tapete, os lençóis. Quase cegando-a.
Já na porta, os pedaços de seu desarrumado começavam a ficar pelo chão. Ela apenas dava passagem para ele pudesse entrar e observava a poeira deitando novamente sobre os móveis.
Era como um vento.
As folhas de papel cuidadosamente empilhadas na escrivaninha saltavam e eram levadas para fora da janela. Um a um os porta-retratos estilhaçavam-se no chão. Não era mais só uma casa, era um emaranhado de palavras, sons, luzes e visões desconexas. E ele agigantava-se vertiginosamente aos olhos dela.
Ouvia o som dos vidros serem quebrados longinquamente, de lençóis sendo rasgados e sentia o cheiro da lama misturado ao cheiro das rosas esmigalhadas. Havia uma brusquidão nos gestos, que a cada movimento acertavam-lhe um soco no estômago, mesmo sem tocá-la.
Ele nunca a tocava.
Ao mesmo tempo, havia certa suavidade na voz, como que parecida com uma carícia sutil. Seus olhos sugavam-na, chamando a misturar-se a ele, a compartilhar da desordem das coisas. Aquela desordem que parecia imiscuir-se nele.
Por um segundo, apenas e somente por um segundo, que ficava suspenso no ar, ela deixava-se mergulhar, e neste segundo podia ver caleidoscópios rodopiando, portas que se abriam estrondosamente, vozes misturadas, e mãos de mil cores tocando-a.
Então ela se dava conta de que ele era feito disso, ele era isso. A desordem das coisas, as mil cores, as mil vozes, as mil portas. E o aceitava como quem aceita uma criança em seu ventre.
— Eu te aceito. Te aceito. — as únicas palavras no meio daquela noite, ditas sem deixar escorrer um único som.
Agora ele estava dentro dela, correndo por suas veias, atravessando suas conexões nervosas e remexendo suas entranhas, pulsante, pulsante.
Ela era a casa. A casa que ele desarrumava. Deixando em cada pedaço de espaço, o pó viscoso de sua imensidão. E dentro dela ele se arrumava e reconstruía cada parte sua.
Abandonava ali, a lama e a brusquidão, para se tornar suave, quase harmonioso outra vez.
Ela ouvia então um grito quase mudo que se esforçava para sair da garganta de alguma coisa. E como num parto, ela o expulsava de si, como num parto que faz nascer, brotar, jorrar.
Ele nascia novamente, limpo, puro de todas as durezas, pecados e da loucura suja – nem toda loucura é suja, assim como nem todo mal é ruim – para sair pela porta e deixá-la novamente sentada no sofá, as mãos se torcendo e os olhos espiando as luzes da rua.
Ele havia partido, estava sozinha. Ela e casa, que já não era mais ela. As cores apagadas e o silêncio. A casa que ela tinha que arrumar. Pois sabia que ele viria novamente no outro dia.


Anne Luisa Nardi.

Sedução

A poesia me pega com sua roda dentada,
me força a escutar imóvel
o seu discurso esdrúxulo.
Me abraça detrás do muro, levanta
a saia pra eu ver, amorosa e doida.
Acontece a má coisa, eu lhe digo,
também sou filho de Deus,
me deixa desesperar.
Ela responde passando
a língua quente em meu pescoço,
fala pau pra me acalmar,
fala pedra, geometria,
se descuida e fica meiga,
aproveito pra me safar.
Eu corro ela corre mais,
eu grito ela grita mais,
sete demônios mais forte.
Me pega a ponta do pé
e vem até na cabeça,
fazendo sulcos profundos.
É de ferro a roda dentada dela.

Adélia prado.