Desculpem-me qualquer coisinha...

Mas,hoje não estou para ninguém,tirei o dia para brincar com a minha neta.

Parabéns Laura.

Literatura

Sinopse

Numa Lisboa sem tempo, entre Benfica e o centro, nascem, vivem, sonham, amam, casam, trabalham e morrem as personagens deste livro. No ventre de uma oficina de carpintaria aninha-se o cemitério de pianos, instrumentos cujo mecanismo, à semelhança dos seres que os rodeiam, não está morto, encontrando-se antes suspenso entre vidas. Exílio voluntário onde se reflecte, se faz amor, lugar de leituras clandestinas, espaço recatado de adúlteros, pátio de brincadeiras infantis e confessionário de mortos, é o espaço onde se encadeiam gerações.

Os narradores – pai e filho –, em tempos diferentes, que se sobrepõem por vezes, desvendam a história da família, numa linguagem intercalada de sombras e luz, de silêncio e riso, de medo e esperança, de culpa e perdão. Contam-nos histórias de amor, urgentes e inevitáveis, pungentes, nas quais se lê abandono, violência doméstica e faltas nem sempre redimidas que, no entanto, acabam por ser resgatadas pelo poder esmagador da ternura e dos afectos. Falam-nos de morte, não para indicar o fim, mas a renovação, o elo entre as gerações e a continuação: o pai – relação entre dois Franciscos, iguais no nome e no destino, por um gerado, do outro genitor – nasce no dia da morte desse primeiro Lázaro; o filho, neto do seu homónimo, morre no dia em que a sua mulher dá à luz.

José Luís Peixoto oferece-nos um texto mágico, no qual se cruzam, numa interacção fluida, diálogos cúmplices com a grande tradição da literatura portuguesa e universal.

Saudade .

Ter saudade
é vaga disforme de um corpo.
Ter saudade
é pássaro que aparece e se apaga
erguido de confusão
na angústia, teste dado à natureza
bruxuleante dentro de mim.
Ter saudade
é fingir qualquer coisa que inquieta,
levantada, desenterrada do crivo da memória.
Por vezes quando o tempo por ela passa
não passa o tempo da saudade,
estátua rígida dum destino anoitecido,
passa um nada meio acontecido.
Saudade,
é filha da alma do mundo
que de tanto ser outro
sou eu já.
Saudade,
porque viajas cansada
em horas dentro de mim?
Saudade
que vieste até à última força desta linha,
brumosa da eterna caminhada.
Sempre que vieres
sem avisares
leva-me contigo
para que a paz volte
à memória de meu corpo
como o rio que passa
no tempo final da minha natureza.

Carlos Melo Santos, in "Lavra de Amor

Dança pela dança...

A dança não é só uma expressão perpendicular de um desejo horizontal.Dançar é sublime,a dança tem que vir do coração.A dança é mais que um ritmo exacto,é a expressão do que nos vai na alma,é aquilo que por vezes as palavras não sabem expressar.Resumindo dança-se dançando mas eu gosto de dançar a dança da dança.
Há quem me diga que já não sou deste tempo,Concordo,sou mais do tempo da gata borralheira, a do sapatinho de cristal.Sim porque o sapatinho de cristal desta nova geração é o preservativo,calça-se quando se conhece um estranho,dança-e toda a noite,depois manda-se fora, o preservativo claro,não o estranho...

Beleza

É o amor que faz a beleza das coisas ...

Impulso

Estado de espírito
Impulsivo
irrefletido
arrebatador
num espaço limitado
enternecido
de indifinida extensão
onde bate o coração...
Em êstase de ternura
meu gozo intímo
absorvido na contemplação
deleita-me
com o teu encanto
beijo-te
na minha imaginação...
Arrebatado
impulsivo
encanto sobrenatural
sedução irresistível
de um amor sentido
integral...

O Isolamento do Momento é Indiferença ...

Se nos examinarmos num determinado momento - no instante presente, separado do passado e do futuro - descobrimo-nos inocentes. Não podemos ser nesse instante mais do que aquilo que somos: todo o desenvolvimento implica uma duração. Está na essência do mundo, nesse instante, que sejamos assim.
Isolar assim um instante implica o perdão. Mas este isolamento é indiferença.

Simone Weil, in 'A Gravidade e a Graça'

Não Sei Meu Amor.

Não sei
meu amor
porque a memória
se fecha
quando do abismo da vida
já tombaram os meus olhos
na aridez da esperança.

Não sei
meu amor
porque a memória
chora, oculta
se ninguém a viu nascer.

Entretanto
de teus olhos, águias de fogo,
vem um reino eterno,
de calor e significado
claro e sem segredos.

Fecho os meus
e volta a dor
na cruzada
a trazer-me teus olhos
num espaço sem fronteira
na vertigem de teu corpo.

Todo o meu desejo pressente
que da lembrança recomeça
o regresso da tua criação
dessa tarde emocionada
que me trouxe à vida
tua vida transfigurada.

Carlos Melo Santos, in "Lavra de Amor"

Ama-se um Corpo como Instrumento de Amar .

Ama-se um corpo como instrumento de amar, como forma de onanismo de que o trabalho é dele. Ou como êxtase de um terror paralítico. Ou como orientação ao impossível que não está lá. Com raiva desespero de quem já não pode mais e não sabe o quê. Como avidez insuportável não de o ter tido na mão, porque o podemos ter nela, sofregamente, boca seios o volume quente harmonioso da anca e tudo esmagar até à fúria, ter o que aí se procura e que é o que lá está, mas não o que está atrás disso e é justamente o que se procura e se não sabe o que é nem jamais poderemos atingir.

Vergílio Ferreira, in "Em Nome da Terra"

Vazio de alma...

Sinto um vazio na alma
o vento empurra-me
despe-me de sentidos
lágrimas nos meus olhos
profundos e tristes
inexpressivos...
Meu corpo
desocupado,ausente
vazio de sentimentos
vão
fútil
frívolo
carente...
Minha alma insensível
vagueia sem destino
ociosamente
sem rumo certo
deambulando na incerteza
indiferente...
Irresoluto no amor
hesito
a luz treme
ao fundo do túnel
vacilo na incerteza
sonho
desconexo
confuso
sem clareza...

Verde do meu coração.

Verde és a cor da natureza
da armonia e crescimento
exuberante ,fértil
fresco
sempre presente...




Verde
verdejante
inexperiente
Vinho novo
carne fresca
virente que verdejas em florescente...



Verde também és vigor
juventude
esperança e alma
és o masculino
lembras o mar
em dias de calma.



Verde "langeri"
cor da minha perdição
imoral
devassa
fantasias quem não as tem ?
Libertina sedução...



Sporting clube de Portugal
teu lema:
Esforço dedicação
devoção e glória
és VERDE
clube do meu coração
és alma
és poesia...

Imperdível.

Lisboa não tem estes defeitos da luz : é serena,
imperturbável, silenciosa. Quer a sua inviolabilidade,
evita as feridas terríveis. Tem a sensatez,
a prudência, a economia, o medo. Não
quer alumiar, para não lutar; não quer pensar,
para não sofrer. Não quer criar, pensar, apostolar,
criticar. Escuta e aplaude toda a voz, ou
sejam as imprecações de Danton, ou os versos do
poeta Nero. As ondas que solucem, as florestas
que se lamentem! Ela tem o riso radioso e
sereno.
Sente-se abundante, gorda, coberta de luz.
Sente-se protegida, livre, caiada e fresca. Não
tem de catar as suas misérias, nem de amparar
o pau das forcas: por isso, comenta Sancho
Pança. Não tem de construir a catedral das
ideias, nem de compor a sinfonia da alma: por
isso, escuta os melros nas várzeas, e reza as Ave-
-Marias. Paris, Londres, Nova Iorque, Berlim,
suam e trabalham, em espírito. Ela não tem que
semear: por isso, ressona ao sol.

Âs vezes, porém, comete o mal, enterrando
ideias. Onde? Na escuridão, no silêncio, no desprezo.
Lisboa é um pouco coveira de almas!
Como Roma, ela tem as sete colinas; como
Atenas, tem um céu tão transparente que poderia
viver nele o povo dos deuses; como Tiro,
é aventureira do mar; €omo Jerusalém, crucifica
os que lhe querem dar uma alma. Todavia,
Lisboa o que faz? Come.
Come, ao cair da tarde, sem testemunhas
impiedosas, quando sabe que os astros vêm longe,
que as asas sonham com o vento, que os olhos
das flores se fecham de sono. Deus não vê, da
sua varanda de sol, que, para esta velha cidade,
heróica e legendária, que nos seus velhos dias
tomou o pecado da gula, o abdómen é uma realidade
livrei Até ali, durante o dia, os seus cabelos
caíam como ramos de salgueiros, as suas faces
estavam amareladas, dos seus olhos chovia dor;
ainda não tinha comido! Depois, à noite, quando
sai do alimento como duma vitória, os olhares
são gritos de luz, os cabelos plumas gloriosas, o
peito arca de ideais: comeu!

Eça de Queiroz in Prosas bárbaras.

A Lealdade é um Amor que Esquece o Mundo.

Só se é realmente leal quando se está sujeito a alguém ou a algo. Aí, onde mesmo um sonho pode ser senhor. Na sujeição de quem serve uma causa, na sujeição de quem se submete a um chefe, na sujeição à pessoa amada, na sujeição do sentimento e na sujeição do dever, no sacrifício da liberdade, da razão e do interesse. No desperdício e no desprezo do que está à vista e do que está à mão, é nesta desagradável situação que se acha ou não acha a lealdade. É por ser selvagem e servil, mas só a um senhor, que a lealdade tem valor. É muito difícil ser-se leal, mas só porque é muito difícil seguirmos o coração. A lealdade é um amor que esquece o mundo.

Ao escolher um amigo, e ao ser-se amigo dele, rejeitam-se as outras pessoas. Quando estamos apaixonados, é através dessa pessoa que amamos a humanidade. O amor ocupa-nos muito. E para os outros, não fica quase nada.
Não se consegue ser leal ao ponto de calar o coração. Mas sofremos com as nossas deslealdades. Sabemos perfeitamente o que estamos a fazer, quem sacrificámos, e porquê. É por causa da consciência da nossa imperfeição que o ideal da verdadeira lealdade não pode ser abandonado ou alterado. O facto de ser incumprível não obriga a que se arranje uma versão softcore, mais cómoda e realista. É preciso aguentar. A lealdade é uma coisa tão cega e simples de determinar quanto é difícil de determinar quanto é difícil de seguir.

Miguel Esteves Cardoso, in 'As Minhas Aventuras na República Portuguesa'

Cântico ao Amor.

Somos na obra do Mundo
um corpo em carne e desejo
que alimenta de alquimia
o tumulto do vento
que o tempo do teu corpo espalha
ao passar.

És mar,
és rainha
és o sol da tarde confidente
és acácia perfumada
companheira coroada
voz de inquietação
és insónia de seda
nas paredes do meu corpo.
Sulcas a lembrança
batalhas a meu lado
vives comigo às escondidas
mesmo no dia
do meu suicídio.

Recordas-me a tarde
nos Champs Elysées
mas também em Roma, Veneza ou Madrid
minha companheira coroada
minha acácia perfumada
trazes a tarde incendiada trazes
a tarde no teu olhar
lembras a praia
onde nas ondas mergulhámos,
vem contigo a madrugada
beijada de carícias,
meus olhos não se cansam
são fruto do teu reino
oh sempre bela
oh sempre rainha,
tua palavra determinante
tuas mãos determinadas
tua alma vibrante
tua boca de eternidade
minha acácia perfumada
minha coluna rainha
falas comigo baixinho
dás-me tua vontade em surdina.

Se tens trinta, quarenta ou cinquenta,
os anos que importam
vem esta tarde comigo
dádiva natural
minha rainha da noite
rainha coroada
vem sem eu saber
se Deus existe ou morreu
minha acácia perfumada
traz teus olhos de luar
traz tuas mãos abençoadas
traz teu andar sufocante
dá-me a tua última palavra
deixa-me beijar teu rosto
vem repartir nosso fado
vem rosa branca de amor
vem minha acácia florida,
vem!
Antes que o céu se levante.

Carlos Melo Santos, in "Lavra de Amor"

Bom fim de semana.

Uma boa palavra reanima ...

Filosofias de Vida

A cada etapa da vida do homem corresponde uma certa Filosofia. A criança apresenta-se como um realista, já que está tão convicta da existência da peras e das maçãs como da sua. O adolescente, perturbado por paixões interiores, tem que dar maior atenção a si mesmo, tem que se experimentar antes de experimentar as coisas, e transforma-se protanto num idealista. O homem adulto, pelo contrário, tem todos os motivos para ser um céptico, já que é sempre útil pôr em dúvida os meios que se escolhem para atingir os objectivos. Dito de outro modo, o adulto tem toda a vantagem em manter a flexibilidade do entendimento, antes da acção e no decurso da acção, para não ter que se arrepender posteriormente dos erros de escolha. Quanto ao ancião, converter-se-á necessariamente ao misticismo, porque olha à sua volta e as mais das coisas lhe parecem depender apenas do acaso: o irracional triunfa, o racional fracassa, a felicidade e a infelicidade andam a par sem se perceber porquê. É assim e assim foi sempre, dirá ele, e esta última etapa da vida encontra a acalmia na contemplação do que existe, do que existiu e do que virá a existir.

Johann Wolfgang von Goethe, in "Máximas e Reflexões"

No cair da noite...

Vi nos olhos teus
quando olhavas os meus
um olhar profundo
uma alma amargurada
um adeus...
Será transfiguração da alma
evaporação do amor
ou um simples olhar triste
saudoso
de um amanhecer
no florir de uma flor ?...
Talvez
de um pôr de sol
que lá longe
na linha do horizonte
nos divide
nos separa
no cair da noite
que tudo apaga...

Momentos.

Se nos lembrarmos melhor dos bons momentos, para que servem os maus?

Janela do Sonho

Abri as janelas
que havia dentro de ti
e entrei abandonado
nos teus braços generosos.

Senti dentro de mim
o tempo a criar silêncio
para te beber altiva e plena.

Mil vezes
repeti teu nome,
mil vezes,
de forma aveludada
e era a chave
que se expunha
e fecundava dentro de mim.

Já não se sonha,
deixei de sonhar,
o sonho é poeira dos tempos
é a voz da extensão
é a voz da pureza
que dardejava na nossa doçura.

Quando abri as tuas janelas
e despi teus braços
perdi a vaidade
e a pressa,
amei a partida
e em silêncio abri,
(sem saber que abria)
uma noite húmida
em combustão secreta
desmaiado no teu ombro
de afrodite.

Carlos Melo Santos, in "Lavra de Amor"

Hino à Tolerância.

Já será grande a tua obra se tiveres conseguido levar a tolerância ao espírito dos que vivem em volta; tolerância que não seja feita de indiferença, da cinzenta igualdade que o mundo apresenta aos olhos que não vêem e às mãos que não agem; tolerância que, afirmando o que pensa, ainda nas horas mais perigosas, se coíba de eliminar o adversário e tenha sempre presente a diferença das almas e dos hábitos; dar-lhe-ão, se quiserem, o tom da ironia, para si próprios, para os outros; mas não hão-de cair no cepticismo e no cómodo sorriso superior; quando chegar o proceder, saberão o gosto da energia e das firmes atitudes. Mais a hão-de ter como vencedores do que como vencidos; a tolerância em face do que esmaga não anda longe do temor; então, antes os quero violentos que cobardes.
Mas tu mesmo, Marcos, com que direito és tolerante? Acaso te julgas possuidor da verdade? Em que trono te sentaram para que assim olhes de cima o resto dos humanos e todo o mundo em redor? Por que tão cedo te separas de compreender e de amar? Tens a pena do rico para o pobre, dás-lhe a esmola de lhe não fazer mal; baixaste a suportar o que é divino como tu; e queres que te vejamos superior porque já te não deixas irritar por gestos ou palavras dos irmãos. Mais alto te pretendo e mais humilde; à tolerância que envergonha substitui o cálido interesse pedagógico, o gosto fraternal de aprender e de guiar; não levantes barreiras, mas abate-as; se consideras pior o caminho dos outros vai junto deles, aconselha-os e guia-os; não os deixes errar só porque os dominarias, se quisesses; transforma em forte, viva chama o que a pouco e pouco se dirige a não ser mais que um gelado desdém.

Agostinho da Silva, in 'Considerações'